pium pium

ya no quiero andar tras vuestros pasos rastrojos de ramos yermos no me alimentaré de vuestras ansias por pisar al contiguo beber la vasija de la envidia no oiré callar vuestras verdaderas intenciones veré verde la vereda no me quedaré quieta ruge el ventarrón estoy clara, viva, con todos mis sentidos atiende a este suave verso que deslizo sólo a tu escucha

y cuando se alcanza la epifanía -yo no sé si lo he conocido- te asaltan todos los miedos, te invaden el alma seré siempre así de joven recordaré que me muero querré haber muerto sin siquiera haber vivido alcanzaré al cielo otra vez, arderé en tus brazos la oscuridad, la oscuridad irradiadora: fuerza y visión me querrás a pesar de que me retuerza de dolor, de remordimientos, de mirarme adentro y morderme a pesar de que siempre me sienta sola cuando se alcanza dime tú si alguna vez lo has conocido

hay un coche que rueda sobre el asfalto de mi ciudad completo, que nada le hace falta y un rugir de motor que llena y ensordece todo en mi mundo todo lo que tenemos será polvo todo lo que creamos será la nada no hay época más vacía que el presente nuestro dolor ha sido escrito en música pasada hay un nosequé de muchos que chillan afónicos de tanto gemir y sordos, mudos, ciegos, dando palos... todo lo que alberga el ser es la sustancia todo lo que tenemos ahora es la sustancia y la sustancia morirá y mucho después la muerte será engullida por el olvido aprendemos a imitar aprendemos a copiar lo de otros nos retroalimentamos de nosotros mismos no hay nada único, nada puro (yo quería una mujer tan clara como la luz para poder decir su nombre por dentro y grabarlo en su garganta yo creía que nadie me la podría quitar y no. mi nación, mi propia casa, mi voz me decían que huyese de todo lo que podía ver de todo lo que podía pensar) y volver a disfrazarme de ot...

comencé inexactas veces este verso que ahora escribo mi fin, mi único fin hacerte justicia, aclamar tu presencia, celebrar tu llegada anunciar tu llegada, tu gran peso sobre mi mundo lo maravillosa que es la vida ahora que tú estás en él la fluctuación de nuestros deseantes cuerpos atraídos como no debía ser como sólo nosotros decidimos y retratar de la forma más exacta posible esto nuevo que construimos, a lo que dimos vida pero y a pesar y aunque no me lo sepa explicar conozca todas las palabras emplee la lengua haya nacido con el don mi fuente sea este arma, mi contacto con la tierra busco y reclamo y produzco un eco que no halla, no alcanza la magnitud de ésta mi ventura, mi embarcación en la lengua - la imposibilidad de abarcar el amor que me das no hay más - el amor que te doy y el aire que me quitas y tú recíproco, siempre eso tan puro que transciende más allá de la desdicha de mi profesión más allá del papel y el acento de las palabras de la importanc...

me acostumbro a tu peso sobre mis manos me inquietas y me cubro me destapas y me regalas calor me quedo quieta y me miras despacio como si fuese un sabor me imagino despierta menos rota y sin necesitar de ti que me quites este dolor este pesar de atea a la tierra y su fragancia me encantaría ser pura ver todo puro dejar de disfrazar la belleza no te equivoques la vida no es un paso en falso es un juego serio me tinto de un cariz físico con el fin de llegar a tu abrazo, tu beso, tu fuego dejo que invadas mi cuerpo para saquear sus dudas y lo destrozas todo abro los ojos y veo que mi realidad ha sido contaminada por ti: entiendo entonces qué es vivir

he pensado mucho y he pasado por todo. pero al final he llegado a un camino en el que la única salida es escribir y asentir. sentir, ojalá sentir ese fuego que jamás nadie me dio a probar y sin embargo conozco tan bien. qué bien que mi reclamo sea tu abrazo, que mi súplica sea la réplica a tu voz y mis pasos el rastro de tus huellas. qué indecente ser siempre poesía cuando nadie me hizo musa, me nombró palabra o me predijo diosa en la tierra. "el santo grial es la palabra", la palabra de miles de poetas, el eco de su canto a través de los tiempos, mi humilde semilla en este pobre y vasto continente sin río caudal de la esperanza. sin horizonte donde enviar nuestros lamentos, las directrices de cualquier dictador, tu llanto y mi dolor. quién quiso ser mujer si no yo; que rujo afónica; me quemo ya muerta; mi piel es una coraza intraspasable por cuchillas, grietas, la quemazón de mi desdicha. nadie entra a mi cuerpo si no para huir, nadie entra a mi cuerpo para salvarme....

no se me ocurriría retratarte de esta forma tan macabra tan grotesca que es la inmortalidad acaso quisieras quedarte para siempre en un cuaderno que es mi cordón umbilical acaso quisieras confundirte con mi letra y acudir al festín de mi boca y su belleza acaso quisieras ser belleza y acudir a mí cada noche para fascinarme de nuevo acaso quisieras ser el misterio que me empuje a crear y a existir jamás quisieras ser recordado ya muerto; cuando olvide que en aquel tiempo viviste cuando olvide tu nombre y la forma de llamarte jamás quisieras haber muerto en unas manos tan frías en unos huesos tan gastados, en este cuerpo febril que únicamente pide auxilio de esta esencia tan quemada

en la radio suena la misma canción en bucle todo es una copia de una copia de una copia de una copia de una copia de una copia de una copia  pero yo te oigo a ti y me recuerdas que jamás evolucionamos yo reescribo lo de otros y tu reinventas lo de otros volvemos a sentir lo que ya sintieron otros componemos el arte que ya desecharon otros andamos los pasos de otros de hecho, nos perseguimos a nosotros mismos y no nos damos cuenta anhelamos la sombra de unos que también fuimos nosotros alargamos las extremidades del cuerpo para alcanzar la mano de extraños que quisimos ser y mientras tú me sostienes en brazos como si no fuese capaz de caer y mientras el universo se descompone  en todos los pedazos que podríamos haber sido y mientras  no dejo de hacerme pequeña y más pequeña al aprehender la inmensidad y hacerla mía y mientras me hablas bajito y dejo de temblar: me hago a ti, a tu abrazo, a tu voz, a tu olor, a tu fuego, a ...

una noche más tu cuerpo me anhela y evita mi marcha una noche más el viento aúlla bajito para los ciegos de corazón una noche más jugamos a tapar el miedo a ir más allá de la muerte a cubrir la miseria una noche más me buscas y yo me entrego a ti como la desdicha al monzón una noche más acabo acurrucada en tu refugio besando los labios del engaño una noche más persigo la verdad mis ojos inyectados de histeria mis pies anclados al piso no hay más                           a lo lejos                           alguien calla me vuelvo a dejar hacer por tus actos una noche más la oscuridad teje la gran mentira y yo, mantengo el silencio

tengo un llanto de niña oxidada por la noche resucito de entre los vivos salgo de esa caverna que llaman existir esa farsa teñida de esperanza acogida por la gente manipulada ese hogar cubierto de plástico protector: en la cuarta pared prima el confort me sigo convirtiendo a las religiones de otros cuerpos que no son el mío con el objetivo de poder cruzar a la otra orilla con tal de establecer contacto con tu piel y amar el resto habito un pellejo que no me halla en mi realidad inusitada un poema tan profundo, que excarva a partir de mis tendones y sólo encuentra sangre coagulada

alcanzas a ver los nidos formados por la luz de la luna? el faro no nos guía el faro sólo halla la oscuridad en la tierra y la parte. alcanzas a oír la luz muda? (quién nos curará del fuego sordo) la luna esgrime contra el oleaje la luna aclara nuestras expectativas no ensombrece el alma en vano la luna brilla la noche es oscura la luna ilumina la noche oscura la noche oscura vive y la luz no sabe existir sin hallar la vida. -notas en el cuaderno ideal frente al mar a las 00:00-

he visto en ti algo que el resto se empeña en esconder  en menguar he sido tan estúpida, he estado tan ciega -la amapola que se deja arder y crece y no muere- he visto cómo presentabas tus dientes ante las puertas del caos y te han negado mi rendición en contadas ocasiones he revelado tu nombre a los más cuerdos, a los sordos y me han tapado la boca te he escrito en verso metáforas que sólo yo entendería de tanto temer tu escucha me he callado te he amado tanto, tanto que intento destrozar el mundo para que la gente se tropiece con esta magia para que no la ignore se han deshecho mis conductos lacrimales por beberme mi propia sed por atarme a mí misma y colgarte la súplica convertirme en líquido escupir verdad huir del túnel salir a la luz pintar de malva el muro en el que por principio, me salve

la capacidad de convertir lo cotidiano a lo bello lo bello a la musa la musa a la poesía el poeta tiene coladores por párpados tamiza el mundo hasta desnudarlo y a causa de perecer, es crónicas de un desdichado, alma atormentada pecho de artista - decía mi padre - se comen el papel y escuchan con las letras agarran las palabras con cautela conversan con la muerte tratan la mentira como si fuese amiga: la única capaz de abrirnos los ojos quien tiene un poeta, tiene un patio de niños donde la traviesa es la inocencia y a uno se le atraviesa la conciencia porque nada es justo llevas muchos años permitiéndote mirar hacia otro lado desde la orilla opuesta las páginas de la razón anuncian con eco la desinformación responden brotas, las palabras, rotas y la gente hincha pecho y otea las cosas altas y no admira lo llano y se tiene de frente y se saluda a escondidas e invade su corazón de hipocresía - y alguien se para - y le impide frenar y no detiene la fábrica ...

Lorca me inyectó color en los ojos Me regaló esa mirada pura para ver la belleza Para ver Y esta visión del cuarto mundo Fuera de cualquier otro planeta. Sacada de un cuarto en el que se jugó a ser una deidad Nací de la tierra Me escondí tras la higuera A la espera De un ramo sin amapolas De un árbol sin ramas secas. Seguro que en algún momento tuve que darme cuenta Juraría que reparé en el daño más absurdo que me estaba causando - Al ser poeta - Como si pudiese distinguir entre tonos de grises. Qué confusión qué incauta Me abría de brazos a ti, verde A ti, luna. Al pecho de la desamamantada de la desamada de la des de quita y pon. Soy un perro verde y tengo la firmeza de que me estoy muriendo. De que mi camino es la muerte y sobrevivo de apreciar las vistas. Tengo la suficiente entereza como para partir lo antes posible y no pensar en las flores que nunca me han enviado ni en las risas ...

navego de puntillas sobre una cornisa mojada el viento me dicta el descenso el miedo me empuja a la salvación y mis oídos laten laten quisiera ser tan sorda como para no oír mi voz quisiera amanecer siempre seca quisiera despertarte y mi corazón dicen que sopla mis entrañas mis agonizantes pupilas mis dedos ansían el placer del dolor me hundo y salgo a apreciar tu risa me siento despacio y huyo me odio por tenerte me odio por ser incapaz de dejarte partir

buscando a mi madre me imagino que fue la musa de esa dramaturga el naufragio de aquel poeta la perdición de unos versos o la yonki de amor en el autobús buscando mis raíces la tierra me engulle me cubro a tientas y a espensas de saber que allí fuera sucede lo crudo yo me empapo de ese saber yo me dejo ir con el viento hasta que borre los pasos dados buscando mi bandera me digo que hace tiempo se quedó todo esto viejo que deberíamos regenerarnos resurgir revivir vamos a crear un nuevo sistema vamos a ser la eterna espera a las puertas de la solución buscando la solución me pongo me quito la venda llegas y me muestras la realidad me pones me quitas la venda buscando la respuesta me deja colgada del saliente en una puesta de sol a punto de ver vivir buscando el camino me llegan recuerdos que no quiero evocar y para invocar te acordono y busco -a oscuras- buscando la salida las casas sin puerta las calles sin tilde las e...

el lienzo en blanco con su cómo y su qué el río de palabras el torrente de tinta con sus gotas y sus surcos es mi musa el blanco es mi patio con frontera y yo ondeo mi bandera y yo la hinco en la tierra pero nada preso, el verso soberano contemplo mi arte como contemplo mi herida o mi sangre me miro en este pedazo de vida me recorro en esta pieza con la paciencia del que lleva prisa con el dominio del ignorante que aún está muriendo, que aún vive que aún no escribe epitafio ni conversa a la tumba cercana que aún insiste en no saber nada ansiarlo todo, anhelar al sabio                                                 [ser capaz de abarcar con las manos este blanco.

salgo sin prisas vuelvo a ti, a tu encuentro me limpio, llego pura sin promesas ni ataduras sin pintarte el paisaje del futuro sin confesarme tuya hasta la consumición un poco a poco: la temple del impaciente. me adelanto, un instante, al ritmo de la vida y todo encaja. en boca de mí te muestro al resto como algo clavado como una parte de mi parte. nadie entiende que te anhelo que me escarcho en tu ausencia. te gasto el nombre ansiosa quiero saborearlo, que juegue en mí tu presencia. te veo. te veo una y otra vez como si fuese la primera. te veo como si no te hubiese visto antes. tus detalles, tu brillo, tu armonía y en ti todo casa y se me agitan las entrañas y el latido se salta el tempo estándar. sin metáfora ni escondite para la palabra, no me queda dónde hallar cobijo fuera de este poema. no es un sueño, es un despertar. no es una canción de amor, es un canto al estar vivo. no es vértigo, es hogar. ni amanecer ni fogonazo, luz que entra de golpe ...

eres el salitre que le hace costra a las rocas mi capacidad de sino días azules                                           amapolas que calan en lo evocado ahora un día festivo es un día cualquiera la armonía de unas manos tocando un rayo de sol te descojonas del mundo te mofas de las malas hierbas sentir las horas quietas el peso del espacio la fluctuación de la quemazón tinieblas próximas sentir que eres sintética o inerte que no existen palabras para llamarte de vuelta                                        para hacerte entrar en razón que no hay conciliación entre alma y cuerpo sentir la gravedad del vacío esperar en remojo aquel aviso las pupilas que se enternecen de insania las yemas crecer lejos te acercas lejos pero aquí te desenfocas cascadas...

hace mucho que una idea no me impacta ni me ruge desde dentro. como el concepto de tus manos tocando el lenguaje creando así el suyo propio. como tu voz colándose en mi oído hasta rozarme el seno. eres inefable, cualidad de lo que me apasiona. eres mi komorebi en la epifanía me redescubrí escogiéndote tu luz se cuela en mis poros y me consiente respirar. cómo voy a arriesgarme a llamarte, amor, todo se encuentra en penumbra tú vas, vuelves y no te apagas jamás. tú sabrás a qué sabe el humo que exhalas las palabras que tropiezan en tu lengua antes de chuparme el alma nos hacemos al polvo nos convertimos en criaturas vagando recíprocas siempre cada vez más cerca de ti más dentro de mí mariposas invernando y se acerca la primavera - como diría el viejo - a pasos agigantados efímera, efimerísima y casi casi ya la hemos olvidado podemos averiguar el contorno de su muerte prácticamente ya se ha esfumado mientras tanto aráñame las dudas arrástr...

despertarte intacto cubierto por las sábanas aún de la noche mediadora entre tu razón y tu instinto. no puedo darle forma a la idea del amor tú, lo eres. me invade la primavera, pero no se confundan, me invade la lluvia que escuece. amores aún latentes. figuras que no migran. han pasado cuatro inviernos y todavía se usa esta palabra para hablar de la ausencia, el propio para aludir a los meses que se alejaron. lo encontré donde no tuvo que estar. mi mente es una fortaleza y no hay quien deshaga sus clavos: la crucifixión de una musa. me reencarné porque no pude meterme en su piel. recuérdame qué no tiene ya sentido. que no te hayas ido, día tras día, te atoras a cualquier resquicio de duda al viento;  me sigue llamando. si debo esperar tu hallazgo, alcánzame la luna por tradición y por fin me arrancaré la dentadura. no podré morder las excusas ni las sombras en tu lecho. mirad, trato de conversar con el amor y sólo escupo muerte. poeta podr...

malditas causas y malditas consecuencias yo te invoco como cuando una se prepara para cambiar de estación. hay palabras que de tanto gastarlas no significan nada. como vuelve. vuelve, vuelve, vuelve... si supieses qué quiero decir cuando escribo vuelve ya lo hubieses hecho, ¿no? vuelve porque nunca te fuiste ni del todo ni un poco. vuelve porque he intentado con todas las ganas que me quedan no querer que lo hicieras, y fracasé. vuelve desmontemos de nuevo este circo que tienen montado frente a nuestro paraíso. nuestro, otra vez. vuelve imagina que el olvido nos engulle y pierdo las ganas de versar te o de bes arte. a ver si así te queda claro no escribo por que me leas no escribo por costumbre no escribo por hacerte regresar, escribo porque sólo me queda tu ausencia.

en la charca de Monet                                                   encontré el abismo de perdición. en su campo de amapolas nos recorrimos hasta la muerte. prefiero ser artista antes que arte, lobo herido. que aullas a las estrellas: brillad más. -y la ciudad no le deja hasta que sus ojos limpios rompen con la oscuridad.- hija bastarda de una musa que hace muchos años se marchó con la inspiración cuando el viento del este le sopló `huye´ al corazón. llévame pronto a visitarte. te vendo mi cuerpo, no es un homicidio si eres tú quien dispara. le piso la boca a la tierra antes de que las lombrices la saqueen, aunque me recuerden culpable de su extinción. quiero ser ninfa y pura ménade hasta llegar a tu hogar para rendirme de cara a la vida, a sus puertas. y una carta con palabras de disculpa viaja lento. y camina. que llegue sep...

porque, crear una caricatura, lanzarla a mi vacío, esperar ofenderme en lugar de demostrarme que un día aprendí todo lo que me enseñaste. no quieres saber de mí, de mi soledad. sí, siempre voy a decidir por ti sobre mí. es más un acto de caridad que de protección. has reventando mis tejidos a base de canciones tristes. por favor, no me sigas enviando las lágrimas del mes en el que te fuiste. ya me he mudado y la dirección ha cambiado. uno de mis fantasmas pasados dice que le estás acuchillando con los versos amargos de tu inconsciencia. no lo entiendes. los pasos dados no han sido movimientos de ficha en tu tablero, esto no es un juego. el significado de amar es ilumíname. no tengo ni puta idea de ponerle cuerdas a las palabras, y menos a un acto de improvisación. estás vivo y, no sé qué esperas de la suerte finalmente se pondrá en tu contra. destilo la fragancia de tu cuerpo sobre el mío sobre marzo y sus cerezos y me sigue llegando perenne. la timi...

mis labios comienzan en el contorno de un espejo reflejo de magulladuras en la séptima costilla de un pecador en el abismo de un creyente mis labios se dibujan con el lápiz mojado con las pinceladas del color de la primavera mis labios se conocen cuando me llenan las encías de flores la boca es mi apellido el recurso ante el abandono la salvación después de una ausencia mi boca es un precipicio en el que fui desechando las súplicas que nunca te envíe las mentiras que expulso maldita lo que me callo cuando te veo mis dientes cortan la poesía hasta hacerla trozos - ingerir el dolor en raciones pequeñas no es lo mejor es lo que me indicaron - mis manos atadas mi voz hueca mi pecho ahogado mi beso frío el posesivo cruel de tus ataduras y dicen que el amor es libre mirarte de frente.

la locura de continuar. estar lo suficientemente desequilibrada como para mantenerse en la cuerda. tú, salvaje -nunca peor dicho-. a veces sólo necesito que todo pare y que la oscuridad no sea la ausencia de tu luz ni un ruido constante. lo dijiste muchas veces, ¿o fui yo? juraríamos que nada iba a ser tan real como en ese momento cuando nuestras pupilas se cruzaban. parecía que se quedaría intacto, que no serías una mirada extraña en mi campo de visión. a veces me siento tan decepcionada que intento suavizar el engaño aumentando el volumen de la música y bebiendo las copas de los árboles hasta que la altura me alcanza. por insensata me confundo, me paso con la velocidad y estallo: perdida. esto es un ciclo que regresa, ya no soy la misma. no sé si alguna vez fuiste cierto, o si no significaste más que el rumor de cómo es amar, el placer de ser amada. nos pintábamos tan bonito el futuro que cualquiera se hubiese enamorado de las vistas. no sé si me ar...

cállala, que hoy de tantos gritos ya no muere. se esconde tras el silencio. el hedor de sus entrañas y el ruido del hogar han dado paso a la falta de oxígeno. ya no respira, no haya el aire. la ausencia se ha esfumado de la mano de la melancolía. cuatro piedras lisas le señalan. es ella escrutando su propio abismo. lo único que le da suficiente miedo como para cerrar los ojos, lo único capaz de salvarla. cal y monstruos: sequía. implorará que la salven. de hecho,                creerán que la están salvando. un barco se dirigía hacia ella y ahora está pidiendo auxilio. atestado de noticias infames, desolado. aún no ha aprendido del todo que el amor no es su salvavidas, que debería mirarse dentro siempre que busque respuestas. los fantasmas de sus sueños se han dado cuenta de ser verdad y cabalgan sobre su mente, inquietos, cuando la oscuridad se zafa de su pecho. ya no llora, las lágrimas secas cuajan el frío en ...

todo lo que quiero se resume en vivir pausados en la orilla de la juventud, quedarme en el segundo en el que la luz toca tu pupila - eres poesía - y se te ilumina la cara como si fueses por primera vez capaz de ser primavera. todo lo que quiero son tus manos entre las mías encima de las sábanas cuando la brisa nos invade de felicidad. todo lo que quiero es aquí y ahora, antes de que todo se marchite. llévate mi cuerpo. y un beso te devuelve ese tiempo en el que conseguiste ser. ¿te quedarás? la fugacidad de un latido, lo efímero de una pasión. no podría tenerte de otra forma. febrero vuela febril con las alas del invierno, ya no queda escarcha, frío, apatía: salgo de mí. se acerca la primavera te quiero a ti, me siento en una cima que no tiene fin. nada volverá a ser lo mismo. otra vez, lo dejo todo deshecho bañada por el sol;   y me siento viva.

no sé tú. a mí se me clava por todas partes. un invitado incómodo que se presentó por sorpresa. cartas sin destinatario. cuando piensas en la persona que amas, su final parece un suceso muy lejano. como si por quererlas tanto se convirtiesen en eternas. a veces quien muere no se marcha. a veces sólo es una despedida o una parte de ti que cambia. una estación que duró poco. un desamor, un desengaño: un espejo que no funcionaba, miradas y miedo para los cobardes. a veces la muerte es la suerte - como dijo Sabina - y saber a quién se olvida. a veces la retienes demasiado y la confundes con tu hogar. a veces el duelo es una batalla real contra tus principios. muchas veces quise hacerme compañera de la muerte, la tuve más presente que la vida. conversé con ella, se lo di todo. le propuse intercambiar mi dolor por su voluntad. lo bonito fue que al otro lado de la orilla estaba la nada, al final eres tú consolándote a ti mismo. como cuando le otorgué a una to...

autopistas invaden mi espíritu, me siento valiente: libre. hasta que toque fondo y me atropellen los miedos. vuelta a empezar. el autobús es línea directa, no hay manera de escapar. me trae a casa, techo. estaciones perennes en esta ciudad atestada de imperecederos, de conservas en la corriente. tarareo la canción, la única que sé recitar en bajo mientras cojo el metro con la angustia de volver. silba para alejar lo oscuro que acecha; siempre regresas a pie. de golpe, la puerta del hogar imponente, impotente clavada a las bisagras, a las bisagras. tu pecho ya no aguanta más en silencio y respira, respira la verdad que lleva retenida mucho tiempo. se lo perdonas, pero te echas la culpa de todo. las paredes te arropan, su rugosidad familiar. sus formas conocidas. lo quiero hacer bien esta vez: fallo. un día más, vuelta a empezar;

te encajo en el contorno que dejó su ausencia, a la fuerza. un día gris de estos me volveré coraje por probar a no ser coraza. una noche insomnio de estas dejará de despedirse a las doce, te presentarás a las puertas de mi cama para desnudarme por completo - y no sólo con la mirada-. arráncame este dolor del no sentir que me colocas casi siempre. dejaré de dar órdenes obtusas,                                                 tus manos son mi imperativo preferido. la erótica de tus encías floreciendo en mis sueños. la erótica del hambre, la sed de tus labios. ya no tenemos qué perder dejé deshechos mis planes. perdámonos como sólo sabemos hacer a escondidas del resto, como cuando olvidamos la necesidad de huir. de no ahogarnos. en este lugar apesta a cadáver ceniza y a flores secas - cada vez más-. las amapolas siguen pudriéndose en mi pecho, ...

he estado buscando el papel a tientas y casi me quemo por dentro. de tanto escribir la fe de los demás, me recorro por dentro angustiada de no encontrarme. qué más da que el reloj no ceda, si cada estación es una oportunidad nueva. lo dice, como si me descubriese su mayor tesoro. un juramento de papel, para la costumbre de mirarnos a los ojos como si así el tiempo se pudiese gastar menos. si tú supieras cuántas veces pronunciaste mal mi nombre... me rindo por la agonía de esta especie que avanza ciega, porque siempre se hizo. me rindo porque nadie se da por vencido. disculpadme por las mañanas, siento un precipicio al salir del nicho. una vez más nada se detuvo y regenerar significa pasado. una vez más, todo va como debe de ir, casi bien. una vez más, mi identidad se camufla por no salirse de este esquema, me callo el recital de poesía. versos salvavidas para esta ciudad: río de muertos y catástrofes; escépticos y lágrimas de creyentes; el amor cuesta abajo;...