pium pium

la capacidad de convertir lo cotidiano a lo bello lo bello a la musa la musa a la poesía el poeta tiene coladores por párpados tamiza el mundo hasta desnudarlo y a causa de perecer, es crónicas de un desdichado, alma atormentada pecho de artista - decía mi padre - se comen el papel y escuchan con las letras agarran las palabras con cautela conversan con la muerte tratan la mentira como si fuese amiga: la única capaz de abrirnos los ojos quien tiene un poeta, tiene un patio de niños donde la traviesa es la inocencia y a uno se le atraviesa la conciencia porque nada es justo llevas muchos años permitiéndote mirar hacia otro lado desde la orilla opuesta las páginas de la razón anuncian con eco la desinformación responden brotas, las palabras, rotas y la gente hincha pecho y otea las cosas altas y no admira lo llano y se tiene de frente y se saluda a escondidas e invade su corazón de hipocresía - y alguien se para - y le impide frenar y no detiene la fábrica ...

Lorca me inyectó color en los ojos Me regaló esa mirada pura para ver la belleza Para ver Y esta visión del cuarto mundo Fuera de cualquier otro planeta. Sacada de un cuarto en el que se jugó a ser una deidad Nací de la tierra Me escondí tras la higuera A la espera De un ramo sin amapolas De un árbol sin ramas secas. Seguro que en algún momento tuve que darme cuenta Juraría que reparé en el daño más absurdo que me estaba causando - Al ser poeta - Como si pudiese distinguir entre tonos de grises. Qué confusión qué incauta Me abría de brazos a ti, verde A ti, luna. Al pecho de la desamamantada de la desamada de la des de quita y pon. Soy un perro verde y tengo la firmeza de que me estoy muriendo. De que mi camino es la muerte y sobrevivo de apreciar las vistas. Tengo la suficiente entereza como para partir lo antes posible y no pensar en las flores que nunca me han enviado ni en las risas ...

navego de puntillas sobre una cornisa mojada el viento me dicta el descenso el miedo me empuja a la salvación y mis oídos laten laten quisiera ser tan sorda como para no oír mi voz quisiera amanecer siempre seca quisiera despertarte y mi corazón dicen que sopla mis entrañas mis agonizantes pupilas mis dedos ansían el placer del dolor me hundo y salgo a apreciar tu risa me siento despacio y huyo me odio por tenerte me odio por ser incapaz de dejarte partir

buscando a mi madre me imagino que fue la musa de esa dramaturga el naufragio de aquel poeta la perdición de unos versos o la yonki de amor en el autobús buscando mis raíces la tierra me engulle me cubro a tientas y a espensas de saber que allí fuera sucede lo crudo yo me empapo de ese saber yo me dejo ir con el viento hasta que borre los pasos dados buscando mi bandera me digo que hace tiempo se quedó todo esto viejo que deberíamos regenerarnos resurgir revivir vamos a crear un nuevo sistema vamos a ser la eterna espera a las puertas de la solución buscando la solución me pongo me quito la venda llegas y me muestras la realidad me pones me quitas la venda buscando la respuesta me deja colgada del saliente en una puesta de sol a punto de ver vivir buscando el camino me llegan recuerdos que no quiero evocar y para invocar te acordono y busco -a oscuras- buscando la salida las casas sin puerta las calles sin tilde las e...

el lienzo en blanco con su cómo y su qué el río de palabras el torrente de tinta con sus gotas y sus surcos es mi musa el blanco es mi patio con frontera y yo ondeo mi bandera y yo la hinco en la tierra pero nada preso, el verso soberano contemplo mi arte como contemplo mi herida o mi sangre me miro en este pedazo de vida me recorro en esta pieza con la paciencia del que lleva prisa con el dominio del ignorante que aún está muriendo, que aún vive que aún no escribe epitafio ni conversa a la tumba cercana que aún insiste en no saber nada ansiarlo todo, anhelar al sabio                                                 [ser capaz de abarcar con las manos este blanco.