pium pium

inconfundible es el deseo o el agua de las primeras lluvias incluso a través de un vidrio no el amor, la verdad ni el conocimiento temprano de la belleza aún visión transitoria. saberme tu nombre y repetirlo vehementemente detrás de los coches, vaporoso a través del vaho matutino. enquistarlo entre palabra y palabra como las heridas de la sed como una joya mineral que aparece de la nada. cintas, velas, piñatas y estallar la bomba para que vuelva a ser lunes, los adornos embalados y tensar el arco de nuevo. expandirse y encogerse de todas formas de todas las formas  como la combinatoria universal y del lenguaje y mi corazón siempre huye de la poesía hacia la poesía para dar voz a la montaña mágica, al hombre de surcos roquizos y verdura,  a la marinera, a su penitencia, a las batallas de caracoles, a las gradas vacías manos animales y exaltadas hacer un caballito de papel y lanzarlo al mar soy incansable y tengo sed

me interesa la mitología si estás presente concretamente el nombre de tu calle las historias bíblicas que hablan de un amor sólo nuestro en concreto el valor del perdón y sobre todo las poesías ya muertas que hemos podido resucitar los leves días y las raras horas tu beso me busca en el sueño el cebo no me deja dormir me acostumbro a tu calor y no me basta otro pecho que no camine sobre estas brasas ¿y he de aceptar la paz cuando no traiga consigo la forma precisa de tu amor o la sombra exacta de tu pena? ¿y ha de bastarme? ¿y he de morir aunque en otros brazos? no quiero más nostalgia que me machaque la razón sanar y darme permiso para perder el equilibrio en noches como esta... me quedaría aquí toda la mañana pero todo lo que está por venir, allá fuera... merezco presenciarlo hemos atrapado la belleza pero la dejaremos ir escapemos a la virtud de lo cotidiano quememos nuestr...

yo no soy un medio: no soy mano de obra, no soy el sujeto inconsciente del amor, no soy tu voto, no soy tu vientre, no soy para ser, no soy para dejar de ser. soy un fin, soy la dulce disposición de pelear contra las despedidas del tiempo, por ejemplo, y los atajos y los inventos programados para morir. ¿quién lleva contadas las horas? mi cuerpo el contenido y mi mente la mudanza me vuelco en mí misma, para mí misma. mía y nada más. toda magia de fuera es engaño no remito a los otros, sus ojos sólo ojos, el viento sólo viento. el poder está dentro. los errores, las pérdidas, la sangre, la sangre. reducir todo para que mis manos finitas sean capaces de agarrarlo cultivar el jardín de los románticos: alimento y bebida. resurrección: sacar las raíces del lodo. florecer: contenerse y no verter fuera nada de lo que aquí se presencia. me ha bastado con escribir este poema.

qué ocurre dentro de las iglesias qué canto entrar a bocajarro en las misas de la tarde como quien perturba la casa de sus sueños con otros compromisos inmediatos, conectando -como dijo la inmobiliaria- lo real lo real y lo imprevisto si me llevas pronto, prometo, dios, encender la estufa prometo hacerme más grande, crecer como crecen los rosales de mi madre y olvidarme sobre todo de los símbolos urgentes del proemio juvenil aproximarme a la oración hablando sola espero que el amor me lleve hasta a ti esta soledad pagana que te encarna me pide y me exige y me disculpa el anhelo olvidar lo pasado ausente sólo queda tu presencia y si me comprometo, la palabra y si me acostumbro, la pena y si me acongojo, la espera y si nada sirve, la nada, nada sentadita en una silla: roer, sorber, oír, leer, terminar el poema, darse el abrazo y ya, ya está.