Autor

He escrito demasiado.
Tanto;
que parece que ahora para entenderme,
me tenga que leer.
Que estoy hecha de versos.
Que me estoy deshaciendo en palabras.
Y de tanto leer, lo ha escrito otro.
Entonces yo ya no escribo,
me limito a interpretar
al autor de mi alma.
Y qué capullo, diría.
Dejar que me destroce para salvarme.
No tiene sentido, diría.
Vaciarme para estar llena.
No tiene sentido.
Sigues apoyándote en las líneas
incorrectas.
Yo no soy la mano, soy la pluma.
No soy la asesina, si no la víctima.
Y vosotros: 'estás maldita, oscuridad, soledad, ausencia en lugar de presencia.
No sabes sacarle la verdad a la vida.
Estas palabras no corresponden a esa sonrisa de niña que llevas.'
Y no puedo quitarles la razón.
Porque me estoy ahogando.
Elegí ser poeta
y podré
hacerme la tonta.
Yo no sabía.

Me quieres doler
cuando me miras;
lobo hambriento.
Más hambre
cada vez que nos niegan
cada vez que nos recuerdan
las normas de la maldad
las pautas de nuestro error.

¿y si no me ahogo?
Y la sed crece.
Ya no estás.
Ni siquiera eres.
Vivimos momentos distintos.
Sé que el destino no nos quiere unidos.
Mi ombligo en otra galaxia,
me fusionaré a todos los cuerpos.
Hasta ser camuflaje e ir siempre disfrazada.
No podrás ya volver,
porque seré tantas que nunca yo.
Así es como hay que esconderse.
Soy lo que amo,
olvidé que siempre he querido ser muerte.
Como la suicida que soy,
nunca dejaré de quererte.
Si fueses mío,
habríamos hecho el amor
tantas veces
que olvidaríamos
las razones
para separarnos.