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confundir el amor con el deseo
el deseo con los traumas infantiles
los traumas infantiles con el dolor presente
todo se acumula bajo la almohada
sobre mi pecho
se fundió abril desde enero
pasaron los meses sin gloria
sólo pena
cuando le digo a mamá que moriré
pronto con veintitantos veintimuchos
veintiocho exactos según mis últimas estimaciones
y no le dejo dormir
se destapa rápidamente sacudiendo los miedos
no se puede dormir
le pesa la conciencia y las cosas por hacer
ha pasado otro día sin gloria
se sucedieron todas las horas
como los meses y los años
llegará la muerte
dejando todo pendiente
los libros las cartas los idiomas a medio aprender
quiero nadar en el mar asturiano
amasar pan
leer todos los proust
quiero comprar tiempo
pero mis vecinas no lo venden
en mi barrio sólo hay puestos de fruta
no quiero hablar más de dinero
llegará la muerte
y quizás sólo tendré veintitantos
me arrastrará al amasijo de consuelo y envidia
de los que se queden
adiós florecillas
adiós vino
ahora mi cuerpo ya no es mío no puedo ir más allá de él
me tatuaré todas las flores
las llevaré conmigo a la tierra
ahora mi voz no es mía me ha encerrado dentro de mí misma
no oigo ninguna otra voz
me llevaré conmigo el silencio